Сомнительные
Шрифт:
— Я предлагаю остановиться, — сказала она, поднимаясь. Её каблуки четко отстучали по бетону, приближаясь. — Ты не решаешь проблему, ты усугубляешь её. Сейчас ты не пишешь музыку — ты методично, по ноте, разрушаешь то, что уже создал. И завтра на «Вечернем шуме» у тебя не будет ничего, кроме этой разрозненной, испорченной массы звуков.
— Они почувствуют фальшь! — его голос сорвался, обнажив тот самый, детский, животный страх оказаться недостойным, быть разоблаченным. — Они учуют кровь и разорвут меня! Ты не понимаешь, эти люди... они как стая пираний! Они ждут, когда ты оступишься!
— Я понимаю, что ты сейчас проигрываешь битву, которая еще даже не началась, — холодно, словно лезвием, оборвала
Её слова повисли в воздухе, тяжелые и безжалостные, как гильотина. Она не давала ему творческих советов — она ставила его перед бизнес-выбором, предельно ясным и беспощадным.
— Ты что, серьезно? — он смотрел на нее с недоумением, ища в её глазах хоть намек на блеф, на ту самую «занозу» человечности, что мелькала там раньше.
— Абсолютно. Я не могу продать то, в чем ты сам не уверен. Мое время стоит дорого. Твое — тоже, хоть ты и делаешь вид, что это не так. Решай: ты веришь в то, что делаешь, или мы заканчиваем этот эксперимент, и я еду к твоему отцу с отчетом о неудаче? Одним словом.
Он замер, и по его лицу, освещенному мерцающим светом мониторов, пробежала тень борьбы. Гнев, обида, страх — и вдруг, из самого нутра, прорвалось чистое, незамутненное упрямство, та самая сила, что когда-то позволила ему написать «Neon Rain» вопреки всему.
— Я не собираюсь ничего закрывать, — прошипел он, сжимая кулаки так, что побелели костяшки. — Это мое. Понимаешь? Мое. Не его, не твое — мое!
— Тогда докажи, — парировала Алиса, не отступая ни на миллиметр. — Не мне. Самому себе. Перестань ныть и работать. Сделай то, что должен был сделать три часа назад — прими решение. Какой трек будет первым? Какой — последним? Что ты хочешь, чтобы они почувствовали, уходя? Ответь на эти вопросы. Не как истеричный артист, а как создатель, несущий ответственность за свой продукт.
Она развернулась и пошла к выходу, её каблуки отстукивали чёткий, безжалостный ритм по бетонному полу, будто отмеряя время до приговора.
— Я даю тебе час. Если через час у тебя не будет готового сета, выверенного и утвержденного тобой самим, — я сама закрою этот проект. И мы оба доложим твоему отцу о провале. Без прикрас.
Алиса ушла. Иван несколько минут стоял неподвижно, глядя в пустоту, впитывая давящую, гудящую тишину, ставшую вдруг такой оглушительной. Затем он медленно, будто скрипя всеми суставами, подошел к пульту. Его пальцы, еще недавно дрожащие от ярости, теперь двигались с неожиданной точностью. Он убрал все лишние вкладки с экрана, закрыл двадцать черновиков, похоронив панические правки, и открыл один-единственный файл. Тот самый, с которого все начиналось. «Neon Rain».
Он не стал его переделывать. Не стал искать фальшивые ноты или недостаточно яркий бит. Он просто включил и откинулся назад, прослушивая его от первой до последней секунды. И услышал не технические огрехи, а ту самую, сырую, непричесанную боль, тоску по настоящему, что когда-то вырвалась из него спонтанно. А потом кивнул, как будто получил подтверждение от самого себя, от того парня, которым был когда-то. Того, кто еще не разучился верить и чувствовать.
Алиса ждала на улице, опершись о прохладную, шершавую кирпичную стену. Вдали гудели машины, доносились обрывки чужих разговоров, смех — жизнь шла своим чередом, не подозревая о маленькой драме, разворачивающейся в подвале. Она не сомневалась в его решении. Она знала людей. Знала их амбиции и их страх перед потерей лица. И понимала, что
иногда лучший способ помочь — не поддерживать, а потребовать. Поставить перед выбором, из которого есть только один достойный выход. Её собственная гордость была поставлена на кон рядом с его. И это делало ставки для неё личными.Ровно через час, без минуты промедления, она вернулась в студию. Иван сидел за пультом, его поза была собранной, почти спокойной. Лицо освещалось ровным светом монитора, на котором горел аккуратный, выверенный список из пяти треков.
— Сет готов, — сказал он, не глядя на нее. — Можно слушать.
И в его голосе не было ни вызова, ни отчаяния. Только плоская, выжженная решимость, закаленная в горниле собственного страха. Та самая, которую она и хотела видеть. Ту, с которой уже можно было выходить на сцену.
Глава 15. Накануне
Завтра. Это слово висело в воздухе студии тяжелым, незримым грузом, вытесняя даже кислород. Техника была выключена, демо-записи сохранены и перепроверены по десятому разу, но тишина, наступившая после дней акустического хаоса, была хуже любого шума — тревожной, звенящей в ушах навязчивой и неумолимой, как счетчик обратного отсчета.
Иван смотрел в темный экран монитора, в котором смутно отражалось его собственное лицо. Усталое. Повзрослевшее за эти несколько суток, отмеченных бессонницей и сомнениями. Внутри царило странное, двойственное чувство. С одной стороны — привычный, тошнотворный страх перед публичным провалом, перед тем, что его снова назовут «испорченным мажором». С другой — незнакомое, но твердое, почти металлическое чувство готовности. Он сделал все, что мог. Остальное было не в его власти. Остальное было завтра.
Он взял гитару, ту самую, подарок матери, с потертым грифом и царапинами на деке. Не включая усилитель, он перебирал струны, извлекая едва слышные, дребезжащие звуки. Это был не репетиция. Это был ритуал. Попытка ухватиться за что-то простое, настоящее и безоговорочно свое перед тем, как броситься в водоворот чужих оценок.
Дверь скрипнула. Он не обернулся, узнав ее шаги — легкие, но уверенные.
— Принесла тебе кофе, — голос Лены прозвучал непривычно тихо, без привычной хрипотцы. Она поставила бумажный стакан на стойку рядом с ним, пахнущий горьким и обжигающим. — Без сахара, как ты любишь. Хотя сегодня, может, стоило добавить чего покрепче. Для храбрости.
— Спасибо, — он кивнул, все еще не отрываясь от гитары, от этих тихих, успокаивающих вибраций. — Я в порядке.
— Знаю, что в порядке, — она прислонилась к косяку, скрестив руки на груди. Ее взгляд, привычно цепкий, сейчас был приглушенным, почти задумчивым. — Просто вспомнила, как сама первый раз выходила на сцену в каком-то душном подвале. Думала, что грохнусь в обморок прямо на пульт. А потом поняла — все эти люди в зале, они пришли не для того, чтобы судить. Они пришли, чтобы почувствовать. Хоть что-то. Хоть гнев, хоть тоску. Главное — настоящее.
Он перестал перебирать струны и наконец поднял на нее взгляд.
— Так что не пытайся там быть кем-то другим, — продолжила она, и в ее голосе зазвучала старая, уставшая мудрость. — Они это чуют, как шакалы кровь. Ты — это ты. Со всеми твоими тараканами, надрывами и этой дурацкой гитарой. В этом и есть вся соль. Не в идеальном звуке, а в этой вот... царапине на душе.
— Прозвучало почти как комплимент, — он все же повернулся к ней, и в углу его рта дрогнула улыбка.
— Не обольщайся, — фыркнула она, но в ее глазах светилась редкая, почти сестринская теплота. — Просто не хочу, чтобы мой труд пропал даром. И чтобы какой-нибудь щегол вроде того Алексея решил, что может диктовать, кому на нашей сцене быть, а кому — нет. И… удачи, Вань. Играй так, как играл здесь, когда никого не было. Кроме нас.