Чтение онлайн

— Мел, — неожиданно появляется на пороге Мир и улыбается. — Ты чего ушла? Пойдём с нами? Мама там котлеты приготовила, которые вы с утра делали…

— Да, я чувствую, малыш… Сейчас приду.

— Если ты грустишь из-за того парня, то я же пошутил. Если не хочешь, то пусть проваливает, мне пофиг на него, — тут же вставляет он, заставив меня улыбнуться.

— Я знаю, родной. Знаю… Я пошутила на самом деле. Пусть играет. Для вас всё это важно, а значит. Стоит удвоить силы, верно?

— Угу… Кроме того, за них там тоже старшики будут играть частично… Тот же Некрасов!

— О, нет. Серьёзно?

Он

— Ну и ладно, разберемся… Двойной стимул навалять ему, — смеюсь я, и Мир со мной согласен.

— Идём…

— Идём, идём, — улыбаюсь, когда он тащит меня за руку на кухню, где вовсе болтают его родители… И мельком проскальзывает фраза:

— Ты представляешь, Петя! И что мы будем делать с ещё одним ртом?! Она ведь сама теперь в брошенках! На кого это всё ляжет? На нас с тобой, естественно! — на этом разговор прерывается, потому что они видят нас. И мне теперь неловко. Не знаю о ком шла речь, но очень странно звучало…

Затем они делают вид, что всё в порядке, и уделяют внимание Миру, слава Богу, но неожиданно тётка вдруг говорит…

— Слушай… Амелия, я Максима видела сегодня… — как бы намекает в очередной раз.

Я тут же вспоминаю и вздрагиваю. Я, конечно, не хочу иметь ничего общего с ним, но не предупредить его было низко и некрасиво. А я не подлый человек по натуре.

— Блин! Максим… Извините меня, — задвигаю стул и пулей бегу ко входной двери, словно ужаленная, пока тётя и дядя недоумевают.

Открываю дверь и спускаюсь на этаж ниже, надавив на звонок их квартиры.

— Боже, ну кто там ещё?! — слышу басистый мужской голос, кажется, его отца. Георгия Валерьевича. Того самого майора полиции…

— Здравствуйте, это Амелия… Соседка. Дочь Людмилы из сорок третьей… Я хотела предупредить Максима, что раньше с работы приехала, но не успела… А он должен был за мной… — тараторю, и дверь открывается.

— А… Здравствуй, Амела… — видит он меня и улыбается.

— Он должен был приехать на мою работу… Позвоните ему? У меня номера нет…

— Да, сейчас, конечно, — он удаляется за своим телефоном, а потом возвращается и начинает набирать номер сына, и неожиданно мы слышим звук его мелодии, раздающийся вместе с тяжёлыми шагами с этажа ниже… А потом застываем при виде Максима с разбитым окровавленным лицом…

Амелия Андреева

Капец… Чего-чего не ожидала, так это увидеть Максима с подправленным лицом. И я, кажется, догадываюсь, кто это сделал…

Смотрю на него в ужасе, и мне даже стыдно открыть свой рот. Да тут и без меня охреневших зрителей хватает.

— Что произошло?! — спрашивает его отец насторожено. Знаю, что если он расскажет ему, то пиши пропало для того парня. Не думаю, что папочке того самого Назара будет приятно разгребать что-то за своим сыночком… Правда я ничего не знаю об их семье. Вообще не смотрела. Мне реально пофиг на его богатства и власть, ведь я даже на секунду не допускаю, что впущу его в свою жизнь. В свою крепость.

— Всё норм, — отмахивается он, глядя на меня. — Всё окей, бать… Иди…

— Макс, извини, я предупредить тебя забыла… — тут же виновато хмурюсь и роняю

— Я же говорю, всё нормально… Дай мне с Амелией поговорить, — бросает он ему повторно, касаясь своей губы, и я вижу, что она кровоточит. Естественно, я понимаю, что в этом есть и часть моей вины. Неприятно и что этот наглый тип втянул меня в эту ситуацию…

Его отец, мужчина строгий, однако, когда сын просит, тут же оставляет его, закрывая за собой дверь.

— Прости, пожалуйста… — тут же выдаю максимально жалостливо, а он удивляется.

— За что это?!

— Ну как же… Ну ты поехал и подрался… — тут же бормочу растерянно, а он смеётся.

— Да я же не из-за этого подрался. Какой-то тип подрезал просто на дороге, и я расчухался с ним. Слово за слово… Ну и махнулись… При отце не хотел говорить… — показывает мне сбитый кулак. Получается, это просто совпадение… Господи, а я-то уже тут понадумала.

— То есть, это не возле моей работы случилось? — на всякий случай дополнительно спрашиваю. Мало ли…

— Нет, неподалеку отсюда…

— Ах… — выдыхаю я с облегчением. А он продолжает мне мило улыбаться.

— Слышал, дядя Петя вернулся сегодня. Ты поэтому раньше ушла?

— Ну да, — лгу я, не краснея. Блин, до чего меня довели назойливые поклонники, а. Приходится всё время сочинять что-то. — Я тогда пойду, раз с тобой всё в порядке…

— Ну вообще у меня голова болит, сотрясение… Может хотя бы повязку наложишь? — спрашивает он с ухмылкой, и я качаю головой.

— Не-а… Сам, всё сам, Максим… Я пошла к родным, — улыбаюсь и убегаю наверх, пока он смотрит мне вслед взглядом мартовского кота. Нет, он определенно спокойнее, уравновешеннее и милее того парня в сто крат. Но я всё равно не ощущаю к нему ничего, кроме как нежелания общаться… И теперь жалею, что согласилась на кино в прошлый раз путём угнетения со стороны того придурка. Хорошо, что это не он его побил. А-то я уже не знала, куда себя деть от волнения и внутренних переживаний.

В квартиру возвращаюсь более-менее спокойной. Тем более, когда вижу, что Мир сидит такой счастливый и болтает с отцом в гостиной, пока тётя моет посуду.

У меня прямо сердце плавится. Дядя Петя, кстати, хороший отец. Тётя Люда намного суровее его, и хватка у неё стальная. А он, хоть и обеспечивает семью, но спокойный и молчаливый. Где-то посоветует, где-то направит. Мир его обожает. Да и я уважаю, если честно… Тем более, что я не знаю, каким бы был мой отец со мной. Я вообще ничего о нём не знаю, кроме того, что он якобы бандит, который обманом заманил мою мать в другую страну, а потом между ними что-то там случилось, и она сбежала обратно… Так себе история о своём происхождении, да же? Но другой у меня нет.

Чтобы не мешать им иду к тёте и начинаю помогать, а она смотрит на меня тревожным взглядом.

— Чего случилось-то?! Ты куда бегала?

— Да… До Максима просто… Не важно, — отмахиваюсь, но знаю ведь, какую это вызовет у неё реакцию. Сразу же глаза загораются любопытством и азартом, будто бы одобряя, но она тонко интересуется, чтобы не задеть.

— А что вы решили…

— Что? — спрашиваю, вытирая тарелки и убираю их сразу в шкафчик. Как же не хочется опять это обсуждать. Одно да потому. Я не понимаю, что за зацикленность у неё на этом дяде Гоше…