Чтение онлайн

Барабанщик сразу поднимает руку.

— Тогда уж и я.

Он встаёт со стула, делает шуточный поклон.

— Глеб Орлов. Барабаны. Шум, который вы слышали — это в основном я.

— Это правда, — спокойно говорит клавишник.

Он чуть поворачивается ко мне.

Движения у него спокойные, точные, будто всё продумано заранее.

— Арсений Беккер.

Он протягивает руку.

— Клавиши.

У него крепкое, короткое рукопожатие и внимательный взгляд. Такой человек, кажется, всегда замечает больше, чем говорит.

Я перевожу

взгляд дальше.

Тот, кто стоял рядом со мной всё это время, слегка отводит плечо от стены.

Он не спешит.

Как будто знает, что и так все ждут.

Он делает один шаг вперёд.

Теперь мы стоим почти напротив.

Его взгляд снова встречается с моим. Глубокий, тёмный, немного тёплый после сцены.

— Даниил, — говорит он.

Голос спокойный, низкий.

— Даниил Воронцов.

Он на секунду задерживает взгляд, потом добавляет:

— Гитара.

Глеб усмехается:

— Скромно так сказал, как будто половина того, что вы сегодня слышали, не из его головы.

Марго кивает.

— Он у нас главный по магии.

Даниил на это только чуть качает головой.

Я снова чувствую эту странную неловкость — как будто меня слегка тянет в его сторону, а тело одновременно пытается держать дистанцию.

Чтобы отвлечься, я говорю:

— Ну… теперь честно.

Я смотрю на них по очереди.

— Получается, я теперь тоже часть команды?

Глеб сразу поднимает палец.

— Официально — почти.

Марго тихо фыркает и машет рукой.

— Да перестань ты.

Она делает шаг вперёд, смотрит на меня внимательнее, потом вдруг улыбается шире — так, будто только что что-то решила.

— Так, — говорит она. — Раз уж всё честно.

Она хлопает ладонями, будто закрывает тему.

— Мы познакомились нормально?

— Вроде да, — отвечает Глеб.

— Отлично.

Марго переводит взгляд на меня.

— Тогда пошли где-нибудь посидим.

Я немного теряюсь.

— Сейчас?

— Ну да, — она пожимает плечами. — После выступлений мы обычно не разбегаемся сразу. Тут есть маленькое место за углом. Ничего пафосного — просто бар, где нас знают и не выгоняют через двадцать минут.

Глеб оживляется:

— О, да. Там ещё этот диван, на котором половина наших великих музыкальных решений была принята.

Арсений спокойно добавляет:

— И половина из них потом отменена утром.

Марго смеётся.

— Но сегодня не про музыку.

Она снова смотрит на меня.

— Сегодня просто посидим.

Её взгляд тёплый, живой. В нём нет давления — только приглашение.

— Заодно нормально познакомимся. А то ты нас только в рабочем режиме видела.

Глеб кивает.

— Да, без сцены мы вообще другие люди. Иногда даже приличные.

Я невольно улыбаюсь.

И в этот момент чувствую, что кто-то стоит чуть ближе.

Я поднимаю глаза.

Даниил.

Он ничего не говорит. Просто смотрит — спокойно, чуть внимательно, как будто наблюдает за моей реакцией.

От этого взгляда снова появляется то самое странное

ощущение внутри — будто воздух рядом становится гуще.

До бара мы доходим буквально за три минуты. Он действительно оказывается совсем рядом — за углом от клуба. Узкая улица тянется между старыми домами, жёлтые фонари разливают мягкий, чуть мутный свет, а асфальт после вечерней сырости влажно поблёскивает. Сзади всё ещё глухо слышна музыка из клуба, будто она остаётся где-то за стеной другого мира.

Ребята сразу подходят к машине. Глеб открывает багажник, крышка поднимается с коротким металлическим щелчком. Всё происходит быстро и привычно, как будто они проделывают это сотни раз. Глеб первым закидывает внутрь чехол с барабанными палочками, Арсений аккуратно ставит кейс с клавишами, проверяет рукой, чтобы он не съехал. Марго кладёт сверху кофр с микрофоном.

Даниил всё это время молчит. Он просто поднимает гитарный чехол — одним спокойным движением, без усилия, без лишних слов — и ставит его в багажник. Потом закрывает крышку. Щёлк.

Я стою чуть в стороне и наблюдаю за ними. И в голове неожиданно появляется странная мысль. Всё это… немного странно. Просто взять человека со стороны. Практически незнакомого. И вот так спокойно впустить в свою компанию, в свой круг. Никто не обсуждает это всерьёз, никто не сомневается. Будто всё уже решено заранее. Будто я каким-то образом должна была здесь оказаться.

Мы заходим внутрь бара. Здесь темнее, чем в клубе. Свет тёплый, приглушённый, на стенах лежат мягкие тени, старые деревянные столы блестят от лака. Где-то тихо играет музыка — медленная гитара, почти фоном. Нас, похоже, знают. Бармен только кивает Марго, и мы сразу идём к большому столу в глубине зала.

Глеб почти падает на диван и со стоном вытягивает ноги.

— Я умираю.

Арсений спокойно смотрит на него.

— Ты всегда умираешь после концертов.

— Потому что я выкладываюсь, — отвечает Глеб с таким видом, будто это очевидно.

Марго уже листает меню и поднимает голову к бармену.

— Я хочу что-нибудь холодное.

— Коктейль? — уточняет он.

— Да.

— Мне тоже, — сразу говорит Глеб, поднимая руку.

Арсений, не глядя в меню, спокойно добавляет:

— Просто воду.

Марго переводит взгляд на меня.

— Ты что будешь?

Я на секунду задумываюсь.

— Тоже воду.

Бармен кивает и записывает заказ. И только один человек ничего не говорит.

Даниил сидит чуть в стороне, опершись локтем о стол. Он не смотрит меню и вообще не участвует в разговоре. Бармен бросает на него короткий вопросительный взгляд.

— Виски, — спокойно говорит Даниил.

— Как обычно?

Он едва заметно кивает.

Через минуту перед ним ставят низкий стакан. Янтарная жидкость в тяжёлом стекле, несколько кубиков льда тихо ударяются о стенки. Он берёт стакан в руку и делает глоток — медленно, спокойно, будто никуда не спешит.