119 дней до тебя
Шрифт:
Трясущиеся руки до побелевших костяшек сжимают руль, а перед глазами пелена слёз… Голова начинает кружиться, подскакивает пульс - предобморочное состояние наступающей панической атаки. Он не видит, куда направляет машину, не знает куда несётся. Хочет лишь остановить это, чтобы всё прекратилось, закончилось… и не может контролировать. Давит на газ, не понимая, что делает. Мысли спутаны, в ушах плачь ребёнка и голос отца…
Он больше не может. Закричав, что есть мочи, чтобы заглушить, чтобы перекричать, Итан выворачивает руль и отпускает руки… Сил больше нет. Он закрывает глаза и перестаёт пытаться дышать. Он сдаётся.
Распахнув
За окном вечерний сумрак, в комнате тихо и пусто. За дверью, в коридоре, слышался смех и говор. Быстро отыскав в одеяле телефон, она бегло просматривает оповещения – от Итана ни строчки.
Ощущение беспокойства одолевает с новой силой. Нура заходит в контакты и нажимает на вызов – «Любимый»…
Ещё не успев открыть глаза, он пытается поднять голову, но не может. Сначала совершенно не чувствует тела, потом ощущает нарастающую адскую боль в груди, голове, везде, от чего вновь теряет сознание.
Приходит в себя через мгновенье от гудения телефона в нагрудном кармане пальто… слышит, как сквозь разбитое лобовое стекло шипит двигатель и крики с улицы.
«Парень?»
«Эй, очнись…»
– Ты слышишь меня? – долбит кто-то в окно. – Можешь открыть дверь? Открой дверь!
Итан кое-как открывает глаза и поднимает голову… на порванную подушку безопасности, свисающую с руля, тут же начинают капать крупные капли бурой крови. Она попала в глаз и рот, струится по рукам, которыми он пытается прикрыться. Он вновь ощущает боль, не может дышать, начинает задыхаться…
– Давай же… Очнись!
Очередной удар о стекло приводит его в чувства, и он тянет ручку двери… Открыв, вываливается наружу, прямо в руки людей.
– Вызовите 911! Отойдите… помогите!
Прохожие оттаскивают его в сторону, подальше… и вдруг ахают и отскакивают, когда высокий покренившийся столб, на который буквально намотало ровер, издав ужасный звук, сгибается ещё ниже.
– Ты как, чёрт тебя дери? – возникает перед Итаном встревоженное, обросшее лицо какого-то мужика. – Можешь говорить?
Он пытается осмотреть парня, берёт за подбородок, но тот упрямо убирает от себя его шершавые руки, ощущая тошнотворный запах доносившегося перегара.
– Отвали, - огрызается Итан и упирается в ледяной мёрзлый асфальт. – Лучше дай закурить.
– Чего? – переспрашивает мужик.
– Дай закурить!
[1] Жан Дюбюффе (фр. Jean Philippe Arthur Dubuffet; 1901-1985) - французский художник и скульптор.
[2] Берлин (нем. Berlin [b'lin], произношение ) — столица и крупнейший город Германии.
[3] Отель Mercure Berlin Wittenbergplatz - 4-звездочный отель, в самом сердце района Тиргартен в Берлине.
[4] Хайди Клум (нем. Heidi Klum) — немецкая супермодель, актриса и телеведущая.
[5] Лига плюща (англ. The Ivy League) — ассоциация восьми частных американских университетов, расположенных в семи штатах на северо-востоке США.
[6] «Harold Washington Library» - центральная библиотека в Чикаго, в штате Иллинойс, США.
[7] IP-телефон (VoIP-телефон) — телекоммуникационное устройство, обеспечивающее возможность голосового общения удаленных абонентов.
Глава 22. Часть 2.
24 ноября. Пятница, 17:50.
«Абонент не отвечает, или временно недоступен. Позвоните позднее…»
«Где ты?»
«Итан, я волнуюсь. Всё в порядке?»
Сообщения доставлены, но не прочитаны.
«Пожалуйста, это не смешно. Перезвони».
Нура не находит места, то стоит у окна, то забирается обратно на большую, пустую, кажущуюся холодной кровать. Снова оно, снова её душит это ужасное чувство бессилия и незнания. Он же обещал, он клялся ей, что больше так не будет…
Вновь и вновь она набирает номер… долгие гудки и, наконец, хоть чей-то голос:
– Да, слушаю, дорогая. Привет ещё раз.
– Оливия, - хрипло срывается с губ девушки. – Извини, если беспокою.
– Нет, что ты, я только приехала домой… телефон был в сумке. Всё хорошо? – спрашивает она, будто чувствует.
– Да. То есть... – теряется Нура и судорожно вдыхает порцию кислорода. – Я… Я не знаю.
– Что случилось?
– Итан пропал.
– Как это?
– Точнее, просто не отвечает, но это не похоже на него. С самого утра молчит, а сейчас не берёт трубку. Я подумала, может быть, он был с тобой, или у вас дома.
– Нет. – как-то тихо и сухо ответила женщина и замолчала.
– Понятно. – прошептала девушка и тоже затихла растеряно.
– Знаешь, - раздался голос Оливии. – Итан иногда… Он иногда может так поступать, но не обязательно в этом должна быть твоя вина. Вы же не ругались?
– Нет.
– Хорошо. Не волнуйся, я попробую найти его. Узнаю у Ричарда, возможно, они вместе.
– Вот, - встаёт на стойку перед парнем, круглая низкая чашка, - Поверь, это самое то, что тебе сейчас нужно. – улыбается, среднего возраста, бармен.
Итан, молча, долго смотрит на него, а потом вытаскивает сигарету изо рта и тушит прямо в кофе.
– И впрямь, самое то. Спасибо. – изображает он радость и тут же скалится.
– А, теперь, налей мне уже своего дешёвого пойла, наконец! – и с силой отталкивает от себя несколько пустых стопок, которые терпеливый бармен ловко ловит у самого края и лишь сердито сводит брови.
Сидевший чуть поодаль там же, за стойкой, бородач в засаленной рыбацкой жилетке, возмущённо фыркает.
– Чего? – смотрит на него Итан, – Что-то не нравится? Мне вот, например, да! Тебе-то хоть наливают… Сервис здесь – отстой. Эй, - вновь обращается он к бармену.
– Тебе не нужны деньги? Налей мне чёртового виски! Сколько тебе надо?..
Он начинает шарить по карманам в поисках бумажника… Вытаскивает его, открывает и перебирает купюры:
– Вот, хватит? – протягивает ему сотню.
– Давай лучше всю бутылку.
– Нет.
– В смысле «нет»?
– Я не стану продавать тебе выпивку.
– Почему это?! Я – твой клиент! А клиент всегда прав, тупой ты олух! Хреновый из тебя бармен… Ты вообще знаешь кто я?!
– Мне пофиг, кто ты. Я здесь решаю, кому пить, а кому нет… Это мой бар.
– Не ври, брехло недоразвитое… Не твой! Ты всего-навсего здесь работаешь. А если я захочу, этот грёбаный бар будет моим уже через час! Есть вопросы? Нет? Ура-а!