Шрифт:
Глава 1
Я всегда легко сходилась с людьми. Любила слушать, смеяться вместе, шутить без упрёка. И, наверное, за это меня любили. В школе, в институте — всегда кто-то рядом. Шумные коридоры, смех, разговоры, взгляды, которые ловили меня в толпе и не отпускали.
Сегодня всё иначе.
Останешься после пары? — спросил Ян, не отводя глаз. Я кивнула, не совсем понимая, что чувствую. — Зачем? — спросила, пытаясь сделать голос ровным. — Договорился с ректором. Нужно разобраться с бумагами.
Я вздохнула. «Ладно», - выдохнула почти шёпотом.
Аудитория пустая. Тусклый свет лампы падает на стол. Я стою у двери, и что-то в груди сжимается. Он открывает за мной, и мир словно замер.
— Нам никто не помешает, — его голос почти шёпот, но с такой тяжестью, что от него мороз по коже. Он упирается рядом со мной.
Я стараюсь не смотреть в глаза. — Ян, садись, у меня мало времени...
– пытаюсь звучать спокойно, но что-то дрожит в голосе.
Он медленно приближается. Что-то в его взгляде не дружеское. Я чувствую, как напряжение режет воздух.
Мы быстро...
– шепчет он, и я ощущаю, как всё вокруг сжимается.
Ян, пожалуйста... я правда не хочу... слова выходят рваными, будто их приходится проталкивать через горло.
Он не отстраняется.
Наоборот.
Ближе.
Слишком.
— Я хочу, — тихо, почти мягко. И от этой мягкости внутри всё холодеет.
Это не смешно, — я пытаюсь оттолкнуть его, но ладони будто скользят по камню. — Ян, хватит.
Он перехватывает мои запястья.
Резко.
Сразу — больно.
— Тише, — наклоняется ближе, дыхание касается шеи. — Не надо вот этого.
Отпусти меня, — теперь уже прямо, жёстче. Я дёргаюсь сильнее. — Ты меня слышишь?
Он не отвечает.
Только смотрит.
И в этом взгляде — ничего знакомого.
Ни одного человека, которого я знала.
Ян...тише. Уже не требование. — Перестань.
Он будто не слышит.
Рывок — и я спиной к стене.
Глухой удар.
Воздух выбивает из груди.
На секунду всё плывёт.
Мы быстро, — снова это почти мурлыканье, только теперь в нём что-то липкое, неприятное.
— Ты же поможешь?
— Нет, — выдыхаю сразу. — Нет, Ян. Нет.
Пытаюсь повернуть голову, уйти, отвести лицо.
Он не даёт.
Пальцы в волосах.
Жёстко.
— Ян, ты с ума сошёл...
– голос дрожит, но я всё ещё пытаюсь удержаться. — Ты вообще понимаешь, что делаешь?
Он усмехается.
Коротко.
Понимаю. Тогда отпусти, — уже почти шёпотом. — Пожалуйста.
Слово «пожалуйста» звучит чужим. Неправильным.
Никогда раньше мне не приходилось так его говорить.
Он молчит.
Только смотрит на губы.
И это хуже любого ответа.
ПН...
– я снова дергаюсь, но руки зажаты выше, к стене. Больно. Слишком. Ты же всегда такая...
– он говорит медленно, разглядывая меня, будто впервые. — добрая.
Правильная.
— Это не даёт тебе права, — резко. — Слышишь?
Не даёт.Он наклоняется ближе.
Слишком близко.
А кто мне его даст? — почти шёпотом. Никто, — выдыхаю. — Никто, Ян.
Он улыбается.
И от этой улыбки внутри что-то окончательно срывается.
Тогда сам возьму. Нет, — уже резко. Громче. — Нет. Отпусти меня!
Я рвусь сильнее, ногтями впиваюсь в его руку.
Он морщится — на секунду.
И этого достаточно, чтобы понять: боль есть.
Но это его не останавливает.
Наоборот.
Хватка становится жёстче.
Тихо, — сквозь зубы. — Я сказал — тихо. Помогите...
— слово вырывается само. Слабое. Ненастоящее.
Я сама слышу, как оно тонет в пустоте аудитории.
Никого.
Никто не услышит.
И это знание падает куда-то внутрь тяжёлым камнем.
— Видишь? — почти спокойно. — Никого.
Я замираю на секунду.
Не потому что сдаюсь.
Потому что не понимаю, что дальше.
— Ян... пожалуйста..
— теперь уже тихо, почти без голоса. — Не надо...
Он наклоняется к самому уху.
— Поздно.
Холод проходит по спине.
Резко.
До дрожи.
Я снова дёргаюсь — отчаянно, из последних сил.
— Отпусти! — голос срывается. — Ты меня слышишь?!
Он не отпускает.
Стена холодная за спиной. Руки болят. Дышать тяжело.
И вдруг — странная пустота.
Без слёз.
Без крика.
Только глухое:
это не происходит.
Ян... почти беззвучно.
Он уже не отвечает.
И в этот момент-
Я резко распахиваю глаза.
Темнота.
Комната.
Тишина.
Руки свободны.
Дыхание сбито.
Сердце бьётся слишком громко.
Я лежу, уставившись в потолок. И только одна мысль, как заевшая:
Когда это закончится... Когда я уже перестану это видеть...
Соскакиваю с кровати так резко, будто за мной всё ещё гонятся. Ноги холодят пол, дыхание сбивается, но я упрямо иду в ванную, почти на автомате. Включаю свет — резкий, слишком яркий
— щурюсь, опираюсь ладонями о раковину.
Смотрю на себя.
Глаза красные, волосы растрепаны, губы приоткрыты, будто я всё ещё пытаюсь сказать то самое «нет», которое там во сне никто не слышал.
— Bcё...
– шепчу себе, но голос какой-то чужой. — Всё, хватит.
Открываю кран.
Вода шумит, бьётся о керамику, разбивается на брызги. Я подставляю ладони, потом лицо резко, без подготовки. Холод обжигает, сбивает дыхание, вырывает меня из остатков сна.
Ещё раз.
И ещё.
Пока кожа не начинает ныть.
Пока мысли не становятся чуть тише.
— Всё куда вода — туда и сон...
— бормочу, почти механически, будто это заклинание.
Соберись, Соня...
Поднимаю голову. Капли стекают по щекам, и на секунду кажется, что это слёзы. Но нет.