Русская кровь
Шрифт:
Они не могли меня слышать. Но отец тронул Майю за плечо:
– Обожди…
Мы с ним глянули друг на друга. Разговаривать можно и без слов.
«Хвоста» нет?»
«Хвост» остался в Москве.»
«Уроды с чипами в мозгах… Ты им сильно досадил, папа?»
«Просто знаю, как
Я чуть повернул голову. Там, сзади проплывала зелень. Лесная дорога?
Обидно. Вокруг была свобода и свежий ветер, а всё, что мне доступно – узкий зазор между краем кузова и тентом.
Мир сжался почти в точку… Но это – точка флуктуации.
Им не удалось нас остановить.
Меня, отца, Майю. Смешную девочку Ксюху. База, Инютина, Султана. И ещё многих других…
Не героев.
Обычных людей. Которые верили, помнили и любили.
Иногда, этого хватает, чтобы удержать мир на краю.
«Потерпи, сынок. Скоро приедем.»
«Нормально…»
Машину подбросило на колдобине. А я вдруг взлетел. Увидел со стороны своё пробитое пулями тело, потемнелую от крови куртку. Остановившиеся зрачки…
Майя вскрикнула. Но я ничего не услышал.
Поднялся выше тента…
Там, внизу – старенький «Урал» трясётся по лесной дороге.
Здесь – яркие лучи бьют в просветы между облаками. И ветер подхватывает мои крылья. Несёт меня высоко-высоко…
Деревья сливаются в сплошной ковёр. Рядом отдельные лоскуты в тёмных росчерках – вспаханные поля. И бескрайние, заросшие сорняком просторы.
Я могу увидеть эту землю – мою страну. Огромную, растерзанную. От крымских берегов до чухонских пристаней, от Киева до сожжённого
Омска.Я могу увидеть её всю.
Или опуститься ниже, различить отдельный стебелёк на краю воронки…
Отыскать сад над рекой. И посреди него дом из белого кирпича – большой и красивый…
Мне шесть лет. Друзья отца оставили нам дачу – на целый месяц. Удивительный, пронизанный солнцем август. Малинник кажется мне джунглями… Внизу течёт медленная, спокойная река. Мы уже ходили с отцом на рыбалку. Ловили карасей – крупных, золотистых.
От реки тропинка ведёт к дому. Когда вырасту – построю себе такой же… Я иду вокруг, касаясь нагретых, шершавых стен. Уют и покой вливаются в меня с каждым прикосновением.
Зелёные ставни распахнуты. Солнечные лучи играют, отражаясь в окнах.
– Дениска! Ты где?
– Здесь, мама! – бросаюсь на голос.
Я – мальчик в линялой футболке и шортах.
И я – чёрная птица в небе…
Мальчик бежит к крыльцу. Обнимает светловолосую женщину в ситцевом платье. Чувствует тепло её ладоней.
А птица ловит крылом ветер, несется над лесом и камнем падает вниз, к «Уралу» на битой колее. Проваливается сквозь брезент, летит к неподвижному телу…
Красноватая тьма.
Гулкие удары в висках. Неужели это моё сердце?
– Держись, – голос отца, – Не сдавайся!
«Не дождутся», – я открываю глаза.
Майя всхлипывает. Её слёзы капают мне на лицо. Вот, глупая…
– Ничего, – успокаивающе шепчу.
Всё будет нормально.
Будет хорошо…
Теперь, когда я вернулся домой.