Плохой мальчик
Шрифт:
Но дело в том, что сегодня он меня заметил. К сожалению…
И это плохо. Очень плохо.
Я ухожу вперёд, оставив их позади. В голове черт-те что… Сегодня не день, а катастрофа…
В кармане вдруг вибрирует телефон.
Сообщение от мамы: «Как дела в универе? Обедала?».
Я смотрю на экран, хочу ответить ей, что всё хорошо, но меня резко толкают в плечо и телефон падает прямо на пол…
– Смотри, куда прёшь, сучка, – звучит из уст той самой Арефьевой, пока свора её ручных собачонок стоят и смеются рядом, одна громче другой…
Глава 1.
Марина
Этот голос такой резкий, как щелчок хлыста.
Опускаюсь за телефоном, поднимаю глаза и смотрю на них всех волком... Её платиновые волосы сияют даже в тусклом свете ламп, а улыбка такая холодная, что меня начинает морозить… За ней стоят две вечные её спутницы: одна с нарочито пухлыми губами, другая – с презрительно поджатыми, будто ей противно дышать одним воздухом со мной.
– Ты что, совсем без мозгов? – продолжает она, наклоняясь ко мне. Её духи такие тяжёлые и сладкие, что хочется блевать. Они забивают всё дыхание. – Не видишь, куда смотришь? Сиди и не вставай лучше.
Я молчу. Понимаю, о чём речь, но не хочу давать ей повод.
– Он мой, – шипит она, а мне противно. – Даже не думай строить из себя невинную овечку! Поняла меня?!
Внутри всё сжимается. Значит, Ане не показалось. Он смотрел на меня. И кто-то это заметил.
– Я и не думала строить. Вообще не понимаю о чём ты… – начинаю, но она перебивает:
– Не оправдывайся. Просто держись подальше. Иначе пожалеешь.
Она разворачивается, чтобы уйти, но в этот момент рядом возникают Оля с Аней… Будто увидели это и вернулись обратно.
– Чего тебе от неё надо, Арефьева? – спокойно спрашивает Оля, скрещивая руки. – Собрали тут зверинец, блин… пошли отсюда!
– О, защитники подъехали, – фыркает одна из спутниц. – Нищебродки решили заступиться за свою?
Аня не теряется и помогает мне встать с пола:
– А ты решила, что тут только твои правила? Может, тебе пора в зеркало посмотреть – вдруг там ответ, почему твой Чернов на тебя даже не смотрит, м?
Арефьева бледнеет. Её пальцы сжимаются в кулаки, но она держит лицо. А ведь уела так уела… Мне кажется, в этом всё и дело… Она бесится, что не может его получить. Точнее, он её тупо поюзал и теперь она бегает за ним, как ненормальная, угрожая всем подряд расправой.
– Вы ещё об этом пожалеете, – бросает она через плечо и уходит, шурша своей дизайнерской юбкой. Её свита следует за ней, как жалкие прихвостни…
Я стою, не шевелясь. Руки дрожат.
– Ну и ну, – вздыхает Оля, глядя на меня. – Ты в порядке?
Киваю, но внутри как-то неприятно. Потому что он смотрел. И это не забыть. Будто липкий слой остался на коже. И от его Арефьевой тоже, кстати говоря…
– Она психичка, – говорит Аня, нахмурившись. – Но ты реально осторожнее. С такими, как она, лучше не связываться.
– Да я вообще ни с кем не связываюсь, – шепчу я. – Просто учусь… Ты же знаешь.
Оля смотрит на меня с сочувствием:
– Знаешь, в этом месте даже дышать нужно правильно. Иначе раздавят.
Я сжимаю телефон крепче.
– Я справлюсь.
Но сама не верю в эти слова.
После пары я тороплюсь к выходу. Хочу скорее домой – в нашу маленькую квартиру,
где мама варит суп и спрашивает: «Как день?», не подозревая, что мой мир уже трещит по швам.Прохожу через двор, опускаю голову, чтобы никто не зацепился взглядом. И вдруг замираю.
У парковки стоит он.
Чернов.
Он прислонился к чёрному внедорожнику, в руке – сигарета. Дым вьётся в холодном воздухе. Он говорит по телефону, и его жёсткий требовательный голос разносится дальше, чем ему, наверное, хотелось бы.
– Я сказал, мне не нужны твои условия! – рычит он в трубку. – Если не можешь решить – найди того, кто может! Ты всё усвоил или нет?!
Бросает телефон на сиденье, делает затяжку. Его пальцы сжимают сигарету до хруста.
Я стою, затаив дыхание. Он не видит меня. Но я вижу его: напряжённые плечи, сжатые челюсти, огонь в глазах, который не погасить даже этим дымом.
Он резко садится в машину, заводит двигатель. Внедорожник срывается с места, оставляя за собой шлейф пыли и бензина.
А я остаюсь смотреть…
Даже не зная зачем…
Дорога домой тянется бесконечно. Я иду, засунув руки в карманы, глядя под ноги. В голове потасовка с Арефьевой, Оля, Аня, его грубый тон по телефону. Всё смешивается в какофонию, от которой болит в висках.
В подъезде пахнет кошачьей мочой и старыми газетами. Поднимаюсь по лестнице, считая ступени… Это помогает сосредоточиться. Ключ поворачивается в замке с привычным щелчком.
– Мамуль, я дома! – кричу, снимая обувь.
– Проходи, суп уже на столе, – отвечает мама из кухни. Её тёплый голос сейчас для меня, как спасательный круг.
Я захожу. На столе стоит тарелка с дымящимся борщом, свежий хлеб, стакан компота. Мама стоит у плиты, помешивая что-то в кастрюле. На ней старый халат, на голове моя любимая заколка, из-под которой выбиваются седые пряди.
– Как день? – спрашивает она, не оборачиваясь.
– Нормально, – отвечаю и обнимаю её сзади. – Всё хорошо…
Нюхаю её и хочется плакать… Не знаю в кого я такая, но… Я всегда отличалась тем, что меня легко задеть любым поступком…
Она поворачивается, смотрит на меня внимательно.
– Точно всё хорошо, дочка?
– Точно…
– Опять не ела на обед?
– Ела, – вру. – Просто немного, не очень хотелось…
Мама ставит перед мной тарелку, садится напротив. Её глаза изучают моё лицо.
– Марина, если что-то случилось, ты можешь мне сказать… Вообще всё…
Я смотрю на пар от супа, на пузырьки от температуры, поднимающиеся к поверхности. Хочу рассказать. Хочу выговориться. Но слова застревают в горле.
Как объяснить ей, что я запуталась в паутине взглядов, угроз и вечных противостояний в этой цитадели жестокости и бессердечия… Нет, я не стану жаловаться. Я сама хотела в этот универ. Просто не думала, что будет так сложно бороться с ними… Чернов ведь лишь очередной новый повод докопаться до меня и только...
– Всё правда хорошо, – повторяю я, беря ложку. – Просто устала.
Мама молчит, но я чувствую, что она мне не верит.
Мы кушаем в тишине. Я стараюсь сосредоточиться на вкусе, чтобы не думать хотя бы о Чернове… Но его взгляд постоянно просачивается через мои мысли, заставляя волноваться…