Осколки разбитого неба, Снегирев Влад

Осколки разбитого неба

Снегирев Влад

Шрифт:

Сидит поэт

Сидит поэт. Потухшим взглядом глядит куда-то мимо нас. Он сочиняет! Сладким ядом мечты пропитаны сейчас. Его душа парит на крыльях вдали от тягостной земли. Ум полон творческим бессильем, стыдливо гаснущим в пыли. Бубнит он что-то непонятно. Простая песня нескладна. В пустой тетрадке видны пятна от слёз бессильных и вина. Должна быть жизнь в стихах воспета, но только голосом своим. Ну, вот и все его приметы. Друзья! Поплачем вместе с ним. 2017

Кружился лист

Кружился

лист. Он будет падать, покинув крону и друзей, что с ним висели где-то рядом, застыв в беспечности своей. Его тревожил дождик редкий, сквозная тень, что здесь была. Он стал сухим на мёртвой ветке, как символ жизни, что прошла. Впав в желтизну, густой багрянец, о летнем позабыв тепле, теперь летит, — такой упрямец, навстречу ласковой земле. Он будет там лежать спокойно, мечтая только об одном: как сад покроют многослойно листы узорчатым ковром. 2017

«Люди, люди – что же с вами…»

Люди, люди – что же с вами? Поменялись вы местами со зверьём, одев их маски, без приказа, без указки. Трудно жить без револьвера офигенного размера в мире столь материальном, безнадёжно аморальном. Нет ни счастья, ни покоя. И вонючею трухою оказалась жизни фаза. Но ведь нет противогаза. Как холопу прокормиться, словно я лесная птица; словно я не звук – а эхо, отблеск, тень былого смеха. Вот, строчу из пулемёта строчками в лицо блокнота, кипячусь, да толку мало. Просто вдруг обидно стало. 2017

Букет роз

Ты уходишь в бездонную ночь, не сказав на прощанье ни слова: музы ветреной младшая дочь, жизни радостной смысл и основа. Кто мне будет тихонько шептать с непонятной тоской и волненьем о любви, чтоб простая тетрадь отзывалась стихом совершенным? Так возьми на прощанье ключи, словно прошлого символ сакральный. Может быть, как сегодня в ночи, вдруг вернёшься, мой образ печальный. Ты вернёшься, как небо к земле: исхудалой, больной, одичавшей. Ты ушла... И стоит на столе роз букет - полумёртвый, увядший. 2017

Ключи от рая

Я политикам больше не верю, их слова неизменно глупы. Очень жаль, но навеки потерян светлый рай для безумной толпы. Там забор непомерно высокий, пенье ангелов, светлый покой. В этой песне прекрасной, далёкой явно слышно, что ты здесь чужой. Не стучись в эти тесные двери, ключник Пётр непреклонен и строг. Лишь младенцы и робкие звери могут смело ступить на порог. Кто тот Пётр – достоверно не знаю, может быть, это просто клише. Только верю, что ключик от рая я ношу в своей вечной душе. 2017

«Мне кажется порой…»

Мне кажется порой, когда с похмелья злой, я мог бы сочинять прекрасные сонеты; и ставить строчки в строй с мучительной тоской, встречая за столом осенние рассветы. Но ангел мой устал, а может быть пропал, фатально не прочтя судьбы моей страницы. Сырой полуподвал, с работою завал, а мне ведь, как-никак, давно уже за тридцать. Я просто программист, заядлый пессимист, и звёзды на меня всегда глядят с укором. Вот почему мой лист опять безгрешно чист, и букв неровный ряд появится нескоро. 2017

«Без

отдыха дни и недели...»

Центон Без отдыха дни и недели, и сердце сжимает тоской. Мне сердце расплавить хотели слова, что сливались строкой. Всего-то: рука и страница, и дум непонятных штрихи. Да спит непробудно столица, и ночи темны и глухи. Вот только замучат доценты ни в чём не повинных ребят, разложат стихи на фрагменты с набором длиннейших цитат... Играют текучие блики в листве, не оставив следа. Молчите, проклятые книги! Я вас не писал никогда! 2017

Забрали всё

Забрали всё. В измученной стране прошёл тайфун чудовищный и буйный. И брат - как враг, явившийся извне, войной наполнил праздники и будни. А сердце спит – не радо ничему. Как странно кровь во мне похолодела. Мир превратился в мрачную тюрьму, где усыпляют разум мой умело. И только совесть яростно бурлит, как будто ищет ясного ответа: ну почему очередной бандит опять остатки пилит от бюджета? И сколько нужно им ещё украсть, чтоб родине закрыть навечно веки? Но что сильнее, чем над жертвой власть... Причём тут Бог? Всё дело в человеке. 2017

Ямб

За что мне дорог ямб беспечный, другим размерам вопреки: простой, торжественный и вечный хозяин сладостной строки? Слова послушные он скромно назначит в чёткий, тесный строй. Как будто сердце бьётся ровно, звучит напев для нас с тобой. Размеров предок незаметный, поэтам многим верный брат, - им увлекались беззаветно всех классиков неровный ряд. Я помню – в детстве, засыпая, я слушал сказок переклик, где жили: рыбка золотая, учёный кот, изба, старик. Он словно ландыш на опушке, где ветер треплет лопухи. Да, - им писал и смуглый Пушкин свои бессмертные стихи. 2017

Ветер

Злую шутку сыграл со мной ветер: нашептал мне однажды о том, что встречается счастье на свете в этом мире - опасно большом. Только где же искать это счастье? Не ответил мне ветер тогда. Полетел с затаённою страстью ивы нежно ласкать у пруда. Он ромашки целует на поле, льнёт к деревьям, волнует траву, жаждет неба, простора и воли, улетая потом в синеву. Может быть, счастье именно в этом: быть, как ветер полей, озорным. Почему же я медлю с ответом, голосам уступая иным? 2017

«Вот, опять появляются тени…»

Вот, опять появляются тени и уходят, кого-то кляня. Я прошу - не садись на колени, ничего не проси у меня. Обещала, что будет послушна, и глаза были в нежную синь; всё смотрела, да так простодушно, словно солнце в окошках витрин. Отшумело недолгое лето. Землю скрыли сухие листы. Но не смей говорить мне про это: как любила поэзию ты. Я не буду петь нежно и тонко, неспособный бездумно любить; потому, что ты душу ребёнка захотела в тюрьму посадить. И, насмешек твоих не приемля, хоть они и невинно тихи, я прошу: опустись ты на землю... И ужасные выбрось духи. 2017

1 2 3 4 5 6 7 8 9

Поделиться с друзьями:

Чтение онлайн

КНИГИ

АВТОРЫ

ЖАНРЫ

Деловая литература

Детективы

Детские

Документальная литература

Дом и Семья

Драматургия

Жанр не определен

Компьютеры и Интернет

Любовные романы

Научно-образовательная

Поэзия

Приключения

Проза

Прочее

Религия и эзотерика

Справочная литература

Старинная литература

Техника

Фантастика

Фольклор

Юмор

Осколки разбитого неба

Снегирев Влад

Шрифт: