Чтение онлайн

– И я так не могу… - имеет в виду наши отношения.

Тоска, разъедающая голос Паши, впивается в меня. Да, так больше невозможно… Нам нужно побыть вместе.

Глаза в глаза. Кожа к коже. Одно дыхание на двоих. И я не имею в виду сейчас секс. Нет… Просто ощущать друг друга, обнимать, касаться.

– Давай я попрошу завтра кого-то из подруг побыть с детьми. Встретимся после работы?

– Если я не умру от тоски по тебе до вечера, - мрачно шутит Юров.

Улыбаюсь. Знаю, что Паша сейчас тоже это делает. Представляю, как устремляются уголки его губ вверх, как разбегаются вокруг глаз лучики морщинок.

Самой бы дожить до этого самого вечера…

Разговариваем долго. Укутавшись в одеяло, закрываю глаза и полностью концентрируюсь на голосе Юрова. Не могу ничего сделать с тем, что тело реагирует на голос Паши определенным образом. Чувствую, как внизу живота становится горячо, как это тепло устремляется ниже.

– Алён…

– М-м? – вырываюсь из плена собственных ощущений.

– Ты здесь? Молчишь… Уснула?

– Нет, не уснула. Задумалась над тем, как действует на меня твой голос.

– И… - его голос обрывается, словно в горле резко пересохло, - как же?

Шумно выдыхаю. Это не описать словами.

– Завтра покажу, - обещаю шепотом.

Жаль только, что у «Завтра» совсем другие планы…

??????????????????????????

Алёна

Утро начинается с того, что я отключаю будильник и вновь засыпаю. Вроде ненадолго, всего на пятнадцать минут, но этого времени потом катастрофически не хватает. Бегаю по квартире, одновременно пытаясь разбудить детей и собраться самой.

Слава Богу, успеваем. Покидаем наше новое жилье, примерно, в то время, что и планировала вчера. Внизу нас уже ждет такси. Конечно же, нас предлагал отвезти Паша, но пока я была вынуждена отказать ему. Из-за Олега. Я опасаюсь реакции сына на новость о том, что у меня завязались новые отношения. Хочется верить, что, узнав, кто именно мой избранник, сын не будет категоричен, но проверять это пока боюсь. Всем нам нужно немножко времени, чтобы прийти в себя.

Выхожу из подъезда и спотыкаюсь. На скамейке, в паре метров от нас, сидит Павловский. Пьяный. Понимаю это по выражению его лица и кривой улыбке. Внутри всё падает вниз. Как муж узнал о том, где нас искать? Ответ только один. Смотрю на Олега, тот сразу же виновато прячет взгляд.

– Я же просила, не говорить отцу, где мы сейчас живем… - в моем голосе обвинительные ноты, но нисколько не жалею о них. Олег совершил откровенную глупость. И в ближайшее время, мне кажется, все мы об этом пожалеем.

– Х… Доброе утро! – громко орет муж, тяжело поднимаясь со скамейки.

Сглатываю страх, задираю подбородок, стараясь выглядеть уверенной.

– Доброе утро, - пытаюсь обойти его, крепко держа Мишу за руку. Олег мельтешит за моей спиной. Сам, наверное, не ожидал, что отец так быстро воспользуется полученной информацией.

– А куда это мы спешим? – Денис хватает меня за руку и резко дергает к себе.

Описав полукруг, впечатываюсь в мужа. Хорошо, вовремя успеваю отпустить ручку сына, иначе малыш бы, не успев сориентироваться, точно упал на землю.

– Папа, - бросается к отцу Олег. – Отпусти её. Ты же обещал, что не станешь приезжать сюда.

Но Денис не обращает на детей ни малейшего внимания. Смотрит только на меня. Взгляд бешеный, испепеляющий.

– Ну, и где же твой Юров, а? Где защитничек?

Трахнул и домой уехал?

Паникую. Денис совершенно не контролирует себя. Не понимает, где находится, что рядом наши дети. Что же делать? Впадаю в ступор.

– Денис, успокойся, пожалуйста. Давай поговорим вечером. Всё обсудим. Наедине, - слова вырываются из меня толчками. Самой бы успокоиться для начала.

Муж лишь морщится от моих слов.

– Сука ты… Думаешь, обведешь меня вокруг пальца? Вечером… Как же… Нет, сейчас давай разговаривать. Расскажи-ка мне, женушка, когда успела спутаться с моим лучшим другом?

Перевожу взгляд на Олега. На нем лица нет. Бледный, испуганный. Миша тоже жмется к моим ногам. Слышу, как снизу доносится его жалобное «мама, мама».

– Ты пугаешь детей! – снова призываю к сознанию мужа.

Но никаким сознанием и не пахнет. Павловский продолжает крепко сжимать мою руку и произносить оскорбления в мой адрес.

– Эй, мужик, ты чё делаешь?.. – раздается чей-то голос позади.

Оборачиваюсь. Таксист. Открыв дверь, внимательно смотрит на нас.

– Это моя жена! Вали отсюда, - кричит ему Денис. – Пошли… - дергает меня. – Покажи, как устроились на новом месте.

Понимаю, что никоим образом нельзя подниматься в квартиру. Там вообще не будет никаких шансов на хоть какой-то благоприятный исход дела.

– Я спешу на работу. Детям нужно в школу и сад.

– Олег, - Денис наконец вспоминает о существовании сыновей. – Бери Мишку. Отведешь его в сад. Давай! Не будь соплёй.

– Ты издеваешься? – вскрикиваю, пытаясь освободить руку. – Они никуда без меня не пойдут. Отпусти! – мои движения становятся более интенсивными.

– Что здесь происходит? – из подъезда показывается консьерж. – Что шумите, уважаемые?

– Пошли в квартиру… - шипит муж. Видимо, понимает, что привлекаем слишком много внимания. Его это пугает.

– Девушка, Вам нужна помощь? – это уже таксист. Он выходит из авто и подходит ближе.

– Да… - выдавливаю из себя. По-другому, видимо, не получится избавиться от Дениса. Против него я слаба.

– Сука… - повторяет Павловский своё любимое слово в мой адрес и, со злостью отшвырнув меня от себя, стартует в противоположную от мужчин сторону.

Лечу неудачно. По пути вновь благодарю Бога за то, что буквально несколько секунд назад Олег отцепил от меня Мишу и отвел его чуть в сторону. Приземление болезненное. Пытаюсь упереться на руку, но она подворачивается, и я боком падаю прямо на нижнюю ступеньку. Всё бы ничего… Но ударяюсь лицом о ступень, которая расположена чуть выше. Тут же чувствую, как растекается боль над бровью и что-то течет по веку. На автомате подношу к тому месту пальцы. Кровь. Липкая… Тягучая… Подступает тошнота.

– Мама, мама… - надо мной склоняются мальчишки.

– Тш-ш-ш… - заставляю себя не терять сознание. Нельзя пугать детей еще больше. – Всё в порядке.

Чувствую при этом, как чьи-то руки уже поддерживают меня за плечи, как кто-то прикладывает что-то к брови. Салфетка. Часть её висит прямо над глазом.

– Скорая нужна? – испуганно спрашивает консьерж, замирая надо мной.

– Не знаю… Олег… - смотрю на сына. – Достань из моей сумки телефон, - прошу. – Позвони, пожалуйста, дяде Паше. Его номер последний в журнале звонков. Скажи, пусть приедет.