Чтение онлайн

— Даш, не рушь…

— Я не рушу. Я ставлю на паузу… Даю время жизни, она расставит всё на те места, которые всем уготованы.

— Я не верю в судьбу, рок, провидение… Я верю, что двое всё могут, если захотят…

— Цепочка сложнее: нас четверо… И в противовес троим я одна…

— Даш, прекращай быть настолько идеальной…

— Я не идеальна. Я мыслю логически.

— К чёрту логику…

— Кто-то должен быть с холодной

— Как ты себе это представляешь?

— Побудем порознь. Потеряемся хотя бы на время. Уйдём в работу…

— Я не хочу так.

— А я не хочу по-другому. Не вешай на меня то, что я не смогу вынести. Я не смогу разделить с тобой твои метания и твою боль, злость на Жанну. Прости. Я честно говорю: я не смогу, это меня сломает… И без тебя плохо, но и с твоей болью будет невыносимо. Дай мне пережить свои «шишки», а потом уже проси залечить свои раны… Может, это эгоистично, но я выбираю себя и выбираю тебе — самого себя.

— Бред! Даш, это наваждение какое-то. — И ещё один запрещённый приём с моей стороны: я поднимаю её, притягиваю к себе и целую. Она вздрагивает, но через мгновение поддаётся, отвечает мне. В нашем слиянии столько страсти и боли... Я физически ощущаю жжение в груди.

— Люблю тебя, девочка моя. Мы всё решим. Люблю тебя, и ты меня любишь.

Она только глубоко дышит. Её взгляд затуманивается. Тело такое податливое, что я буквально бью себя по рукам, чтобы не сорваться в пропасть. Этого она мне не простит. Но на мгновение я вновь примыкаю к её губам, и она отвечает… Разрывая поцелуй, я с силой вжимаю её в себя. И шепчу ей на ушко:

— Люблю…

Отстраняюсь, но ещё держу её за руки.

— Даш, хорошо. Я дам нам немного времени, но я уверен, что это не провальная идея. Не получится у нас так, не выйдет… Выздоравливай, моя хорошая.

Ещё раз прикасаюсь к её губам и выхожу прочь — иначе не смогу вообще уйти. Но я должен…

Даша

Дима выходит за дверь.

Отголоски песни долетают до меня, и эти строки — так обо мне…

«Дождь», Екатерина Яшникова.

Иду на кухню, завариваю чай. Сил хватило на разговор с Димой, а сейчас я буквально валюсь с ног. Присаживаюсь за стол, и слёзы льются сами собой… После слёз должно стать легче? Должно… У меня нет больше сил на другие приёмы…

Утром мне становится значительно лучше. Просыпаюсь от запаха домашней выпечки и кофе. Машка заглядывает:

— Привет выздоравливающим! Подъём! А мы плюшками балуемся, чего и вам желаем. К тебе Ольга с Олегом заехали. Надевай что-нибудь и выходи пить кофе.

Переодевшись в просторные брюки и футболку, выхожу к ребятам.

Ольга сразу оживает:

— Вот она, наша красавица!

— Ага! — смеюсь я. — Уже не такая зелёная.

Олег

— Ну, мы первую версию вечера понедельника не видели, поэтому сравниваем с твоим обычным состоянием.

Машка вступается:

— Она уже хороша. Завтра вообще будет замечательно.

— Эй, я всё ещё здесь! Что за разговоры про меня в третьем лице, я еще дееспособная! Кстати, Олежа, как там на работе?

— Всё нормально, не парься! Вячеслав Анатольевич только всё про грибы… «Выходи уже», — говорит.

— Да, завтра уже буду в строю. Температуры нет. Чувствую себя нормально.

Пока Машка отлучается поговорить по телефону, я склоняюсь ближе к ребятам:

— Колитесь. Вы вместе?

Ольга закатывает глаза, а Олег довольно, но сдержанно кивает, отпивая чай и пряча улыбку.

— Я так рада!

Ольга встаёт и отходит к окну. Я спрашиваю у Олега одними глазами: «Что там у вас?» Он так же беззвучно отвечает: «Всё хорошо!»

Ольга «отмирает»:

— Даша, выздоравливай давай и приезжай к нам. Сашка очень соскучилась. Ты же её почти месяц не видела.

Она органично съезжает на другую тему, а я смотрю на них с Олегом и ловлю себя на мысли: «Разве могут люди настолько подходить друг другу?» И в голове тут же рождается ответ: «Да. Я и Дима…»

Можно долго пытаться топить это в себе. Но я люблю его… Люблю даже больше, чем себя.

Даша

Залетаю в офис. Настроение на удивление боевое. Шпильки заброшены в недра шкафа, сегодня я в удобных лофферах. Сексапильные юбочки и платья отложены в сторону. Мой выбор — офисные шорты графитового цвета, белая рубашка и серый жилет. Очень стильно, как у английского лорда или его супруги.

Вышагиваю походкой от бедра, помахивая... нет, не «перьями на шляпах». Хотя шляпка к этому образу была бы просто огонь, надо написать Наташке — может, найдёт что. Помахиваю своей гривой пышных тёмных локонов и улыбаюсь всем своей красной помадой. Если внутри «опа», то надо выглядеть максимально хорошо.

Подлетаю к лифтам, но дверь уже захлопывается. Добрые коллеги, плотно утрамбованные в этой железной комнате, уже плывут вверх, на прощание махая мне «лапками». Поворачиваюсь — а за спиной стоит Матвеев.

Твою ж! И моей выдержке конец. Он такой красивый. Тёмно-серый костюм и белая рубашка так органично сочетаются с моим образом. Это, конечно, не одинаковые пижамки, но…

Дима отмирает первым. Чуть прокашливается, заставляя связки работать:

— Привет! Потрясающе выглядишь.

— Вы тоже, Дмитрий Олегович, сегодня особенно хороши.

— Может, прокатимся? — он иронично подмигивает лифту, где и состоялась наша с ним встреча месяц назад. — Готов выпустить на седьмом... Что скажешь?