Чтение онлайн

— Хорошо, — сказал я, подходя к ближайшему камертону. — Начнем.

Я положил ладонь на холодный металл камертона и активировал «Плач Эфира». Но на этот раз это был не крик — это была песня, та самая, которую я услышал в Воротах Эфир-Града и которую воспроизвел, чтобы открыть их. Семь нот, семь чистых тонов, семь ступеней, ведущих от гармонии к диссонансу. Я пел, и камертон отвечал мне, вибрируя все сильнее, и его частота начала меняться — медленно, неохотно, словно он сопротивлялся, не желая расставаться с мелодией, которую играл двести лет.

Серафина стояла рядом и вкладывала свою энергию в общее дело так, как умела только она, ярко, самозабвенно,

до искр из глаз в буквальном смысле слова, и ее огонь, ее пламя, которое всегда пугало ее саму своей разрушительной силой, теперь текло через меня в камертон, питая мою песню, делая ее громче, увереннее, неудержимее. Мы работали вместе — не как два отдельных Искаженных, а как единое целое, как две половины одного инструмента, который наконец-то настроили правильно. Я чувствовал ее сердцебиение, а она мое. Я чувствовал ее ярость, превращающуюся в решимость, а она — мою тишину, превращающуюся в песню.

Камертон дрогнул, и его частота сдвинулась — сначала на четверть тона, потом на полтона, потом на целый тон. Я почувствовал, как по площади прокатилась волна диссонанса, как другие камертоны отозвались на нее, как их стройная гармония начала давать трещины, и эти трещины расходились все дальше и дальше, пока не охватили всю акустическую сеть Эфир-Града. Сердце над алтарем замерцало, его ровная пульсация сбилась, и я услышал — не ушами, а всем телом, как песня города начала меняться. Она больше не была бесконечной петлей, запертой в замкнутом контуре. Она вырывалась наружу, уходила в землю, в стены пещеры, в Разлом, рассеивалась, растворялась, исчезала и это было похоже на вздох облегчения, который город сдерживал два столетия и наконец-то выпустил.

А потом Сердце вспыхнуло ослепительной вспышкой света, которая затопила всю площадь, весь город, всю пещеру, и в этой вспышке я увидел эхо-тени. Они больше не были застывшими статуями, они двигались, они смотрели на нас, они улыбались, и их губы шевелились, словно они хотели что-то сказать, но не могли, потому что их голоса все еще были частью песни. Но теперь эта песня была свободной, и она уносила их туда, куда уходят все песни после того, как их спели — в тишину, в покой, в бесконечность, о которой Архитекторы говорили две сотни лет, но которую так и не смогли подарить своим жертвам.

***

Где-то далеко, за многие мили от Эфир-Града, в Небесном Чертоге — парящем дворце Тайного Кворума Архитекторов, погасли кристаллы бессмертия. Двенадцать древних резонаторов, питавшихся энергией Сердца, одновременно потускнели, и Архитекторы, которые двести лет не чувствовали вкуса смерти, вдруг ощутили его снова — и содрогнулись от ужаса, потому что страх смерти, однажды забытый, возвращается с удесятеренной силой. Кассиан, Первый Архитектор, сидевший в своем тронном зале, поднес ладонь к лицу и увидел, что его пальцы — вечно молодые, вечно гладкие — покрылись морщинами. Он не закричал, не выругался, не приказал слугам найти виновных. Он просто смотрел на свою руку и понимал: что-то изменилось. Что-то, чего он не предусмотрел.

***

А мы, двое Искаженных, стояли у подножия камертона, держась за руки, и смотрели, как Сердце Эфир-Града — все такое же огромное, все такое же парящее — меняет цвет с голубого на золотой. Песня города продолжала звучать, но теперь она была иной: не колыбельной, не траурным маршем, не бесконечной петлей запертой энергии, а спокойной, умиротворенной мелодией, похожей на ту, которую поют ветер и вода, когда их никто не слышит.

— Ты это сделал, — прошептала Серафина, и ее голос дрожал

от усталости и благоговения перед тем, что только что произошло. — Ты перенастроил его. Вэрс, ты чертов гений со своей дурацкой тростью и своими дурацкими расчетами, которые никогда не должны были сработать, но сработали.

— Мы это сделали, — поправил я, сжимая ее ладонь. — Я бы не справился без твоей энергии. И без жертвы Скита. И без карты Холланда. И без дневника Августа. И без того, что ты ворвалась в мой офис две недели назад и испортила мне утро. Это была командная работа.

— Ты всегда такой зануда, когда побеждаешь? — она слабо улыбнулась и положила голову мне на плечо, закрывая глаза.

— Всегда, — ответил я. — Это часть моего обаяния.

Выбраться из Разлома оказалось одновременно проще и сложнее, чем я предполагал. Проще, потому что старый тартарианский чертеж, найденный мной в Библиотеке среди сотен других пластин, содержал план эвакуационных тоннелей, которые вели от Эфир-Града к поверхности. Эти тоннели, в отличие от Тропы Костей, были техническими — узкими, без всяких украшений, без рунных указателей и без поющего мха, если не считать редких островков, светившихся тусклым, болезненно-желтым светом. Сложнее, потому что идти пришлось почти трое суток, и с каждым часом мое плечо болело все сильнее, а рана на предплечье Серафины, которую она получила еще в бою с Чистильщиками в архиве Холланда, снова открылась и кровоточила, несмотря на все мои попытки перевязать ее остатками бинтов.

Мы тащились по узким коридорам, поочередно поддерживая друг друга, и это напоминало мне одну из тренировок Джиан Вэя, когда старый мастер заставлял меня бегать по горному склону с камнем в рюкзаке, приговаривая: «Усталость — это иллюзия, Калеб. Тело может пройти еще десять миль, когда разум кричит, что упал через пять. Секрет в том, чтобы слушать тело, а не разум». Тогда я ненавидел его за эти уроки, но сейчас, спустя годы, был благодарен, без его школы «Ти-Шен» я бы рухнул на второй день и остался лежать в темноте, дожидаясь, пока какой-нибудь «шептун» не учует мой диссонансный фон.

Серафина, несмотря на ранение и истощение, держалась с тем же упрямством, которое я наблюдал за ней с первой нашей встречи. Она почти не жаловалась — только один раз, на вторые сутки, когда мы остановились на короткий привал у подземного ручья, она посмотрела на меня запавшими глазами и произнесла:

— Знаешь, о чем я мечтаю? О ванне. Не о победе над Архитекторами, не о свободе, не о революции — о горячей ванне с мылом. Как думаешь, я очень мелочная?

— Если мечта о горячей ванне делает человека мелочным, — ответил я, накладывая новую повязку на ее предплечье, то я, видимо, вообще лишен величия души. Потому что я мечтаю о чашке чая. Просто чашке нормального, горячего чая, заваренного по правилам, а не того пойла, которое мы пили из фляги Скита.

При упоминании Скита мы оба замолчали. Старый контрабандист остался там, на площади перед Сердцем, под грубым каменным плащом, который я набросил на его тело. У нас не было ни времени, ни сил, чтобы похоронить его по-человечески, и это добавляло к общей усталости горький привкус вины — еще один груз, который нам предстояло нести.

— Он бы посмеялся над нами, — сказала Серафина после долгой паузы. — Над твоим чаем и над моей ванной. Сказал бы что-нибудь вроде: «Эх, молодежь, размечтались о ерунде, когда мир рушится». И сам бы первым потребовал кружку эля.