Чтение онлайн

Молот сидел на перевёрнутом ящике, потягивая пиво и наблюдая, как я в третий раз пытаюсь тронуться с места, не заглохнув. Рядом стоял старый Айрон Хог — потрёпанный, с облупившейся краской и движком, который рычал, как голодный зверь.

— Сцепление плавнее! — рявкнул Молот. — Ты ж не корову доишь!

Я отпустил рычаг чуть медленнее. Мотоцикл дёрнулся, кашлянул и… покатился вперёд. Медленно, неуверенно, но покатился.

— Вот! Теперь газу добавь! Да не веди себя как девчонка, первый раз взявшая в руки член! Дави сильнее!

Правая рука повернула ручку. Движок

взревел, и машина рванула вперёд с такой силой, что я едва удержался в седле. Ветер ударил в лицо. Асфальт замелькал под колёсами.

Небо! Какой же кайф!

Это было как полёт на духовном мече, только во много раз грубее, громче, злее. Никакой элегантности, никакого изящества — только сырая мощь, рвущаяся из-под тебя. И мне это нравилось!

Я вошёл в поворот, наклонив корпус так, как показывал Молот. Шины заскрипели, но удержали. Ещё поворот. Ещё. Круг по парковке, потом ещё один, быстрее, ещё быстрее…

— Эй, полегче! — голос Молота доносился откуда-то издалека. — Это не гоночный трек!

Плевать, я почувствовал сердце этого зверя, и он хотел реветь по полной. Я выкрутил газ до упора, и мы помчались!

Мир превратился в размытые полосы. Ветер ревел в ушах, заглушая всё. Сердце колотилось, как бешеное. Чистый восторг заполнил моё сознание. Двести лет я летал на мечах, скакал на духовных зверях, мчался по небесным тропам. Но это… это было что-то другое.

Грубое. Примитивное. Абсолютно варварское и совершенно прекрасное!

Я заложил последний вираж и остановился рядом с Молотом, подняв облако пыли. Движок рычал на холостых, вибрация отдавалась в каждой кости.

— Ну как? — спросил Молот, отряхивая пыль с бороды.

— Мало.

— Чего мало?

— Скорости. — Я посмотрел на спидометр. Стрелка едва добралась до восьмидесяти. — Хочу быстрее.

Молот расхохотался так, что чуть не уронил пиво.

— Слышь, Мертвец, ты только что научился не падать, а уже хочешь быстрее? Да ты псих!

— Это не новость. — Я похлопал по бензобаку. — Хорошая машина. Но медленная.

— Медленная?! — Молот аж поперхнулся. — Это Айрон Хог Скайвокер, детка! Сто двадцать лошадей!

— И всё равно медленная.

Молот покачал головой, глядя на меня, как на умалишённого.

— Ладно, гонщик. Чего ты хочешь? Какую скорость?

Я задумался. В моём мире хороший духовный меч мог разогнаться до нескольких сотен ли в час. Здешние единицы измерения я уже примерно освоил.

— Двести пятьдесят. Триста. Может, больше.

— Триста?! — Молот присвистнул. — Это тебе не Айрон Хог нужен, это тебе нужны пластиковые поделки для гонок. Восточники или южане. Но это всё игрушки, а вот этот друг — машина для настоящих мужиков.

— Расскажи мне об этих южанах и восточниках.

Молот поскрёб бороду.

— Ну, смотри. Если хочешь скорость, и при этом, чтобы это была машина не для зализанных заднеприводных, а для серьёзных парней… — он задумался. — Есть Шиноби Гатана. Есть Ямато R1. И Россо Диаволе — эта модель для настоящих психов, краснобородые делают мотоциклы как произведения искусства. Но они и стоят как произведения искусства.

— Какой

самый быстрый?

— Из серийных? — Молот хмыкнул. — Хаябуса Гэкки. «Яростный Сокол», с безумного лепета восточников. Триста двенадцать километров в час. Официально. Неофициально — намного больше, если руки правильные.

Триста двенадцать. Это было… приемлемо. Для начала.

— Хочу такой.

— Ага, а я хочу замок и графский титул. — Молот допил пиво и смял банку. — Хаябуса стоит как небольшая квартира в столице графства, Мертвец. И это ещё если найдёшь в хорошем состоянии. Их больше не выпускают, как и Россо Диаволе.

— И за сколько можно найти подобного коня?

— Относительно новый оторвут с руками, если поставить цену в тысяч двадцать пять кредитов, но, скорее, это будет тридцать. Если повезёт, то убитый можно найти за пятнадцать. Но тут ещё неизвестно, сумеешь ли ты оживить его сердце.

Деньги. Всегда упирается в деньги. В моём мире было абсолютно так же. Золото, духовные камни, редкие ингредиенты или артефакты и техники. Здесь, всё-таки, проще — всего лишь золото, пусть они и называют его кредитами. По сути, разницы никакой.

— А если не покупать готовую? — спросил я. — Если собрать самому?

Молот посмотрел на меня с новым интересом. Похоже, именно так Волки и собирали своих коней, слишком уж разнообразно те выглядели, даже одинаковых моделей.

— Собрать? Типа кастом?

— Типа того. Взять раму, движок, собрать что-то своё. Что-то, что больше подходит тебе по духу.

— Хм. — Молот почесал затылок. — Это можно. Но тебе нужен кто-то, кто шарит. По-настоящему шарит, а не как эти гаражные умельцы.

— У вас есть такой?

Молот кивнул в сторону бара.

— Гремлин. Тот, которого ты вчера вытащил с того света. Этот псих может собрать мотоцикл из двух вёдер и ржавой цепи. И он будет ехать. И будет быстрым, реально быстрым.

— Если всё будет хорошо, то он скоро должен очнуться. Но за дело он возьмётся ещё не скоро. — От моих слов Молот заржал, словно конь.

— Гремлин? Парень, ты не знаешь этого психа, у него вместо сердца двигатель, а вместо пальцев гаечный ключ. Как только он сможет хотя бы доползти до сортира поссать, так сразу полезет в свой гараж. — Молот встал, разминая спину. — Когда очнётся, поговори с ним, если реально хочешь кастом. Расскажи, чего хочешь. Этот чокнутый может часами трепаться о всём, что имеет два колеса и стальное сердце. Он такие штуки собирал — просто закачаешься. Однажды сделал байк, который разгонялся до двухсот восьмидесяти. Из списанного хлама с военной базы.

— Звучит, как нужный человек в стае.

— Ещё какой. Он и боец отличный. — Молот хлопнул меня по плечу. — А пока — тренируйся на этом старичке. Научись хотя бы нормально тормозить, прежде чем мечтать о трёхстах километрах.

Он был прав. Я посмотрел на Айрон Хог — старый, побитый жизнью, с царапинами и вмятинами. Но всё ещё живой. Всё ещё рычащий. И почувствовал, как он хочет снова разогнаться.

В чём-то этот мотоцикл был похож на меня. Плевать, что у меня сломано ядро, я всё равно стремлюсь ввысь.