Мимозы для Розы
Шрифт:
— Это не твое дело.
— Мое, — сказал он. — Ты моя жена. Бывшая, но все равно. А он — мой брат. Ты понимаешь, как это выглядит? Ты бросаешь меня и сразу ложишься под моего брата?
Я почувствовала, как кровь отливает от лица. Не от стыда — от ярости.
— Убирайся, — сказала я. — Убирайся сейчас же, или я вызову полицию.
— Вызывай, — он усмехнулся. — Что ты скажешь? Что бывший муж пришел поговорить? Это не преступление.
— Угрозы — преступление.
— Я не угрожаю. Я говорю правду. Ты думаешь, он любит тебя? — Голос Игоря стал вкрадчивым, маслянистым. —
— Это не правда, — сказала я, но голос дрогнул. Потому что этот страх — что Алексей просто играет, что я для него не человек, а способ самоутвердиться — жил во мне с самого начала. Я гнала его, не давала ему расти, но он был там. И Игорь знал, куда бить.
— Правда, — сказал он. — Ты же знаешь Лешу. Тихий, незаметный. Вечно в тени старшего брата. А тут такой шанс — отбить жену. Доказать, что он круче. Ты для него не женщина, Роза. Ты оружие.
— Замолчи.
— Он использует тебя. А когда наиграется, бросит. Как я? Нет, я не бросил бы. Я хочу вернуть. По-настоящему. А он… он просто играет.
— Замолчи! — Я ударила кулаком по прилавку. Боль пронзила руку, но я не обратила внимания. — Ты не имеешь права говорить о нем. Ты не знаешь его. Ты никогда его не знал.
— А ты знаешь? — Он наклонил голову, рассматривая меня. — Ты знаешь его? Ты провела с ним месяц. А я — тридцать лет. Я знаю его лучше, чем ты. И я говорю тебе: он играет. Он всегда играл. Он не умеет любить. Он умеет только завидовать.
Я смотрела на него и чувствовала, как внутри меня что-то рушится. Не та стена, которую я строила годами, — нет, что-то новое. То, что только начало расти. То, что я называла надеждой.
— Уходи, — сказала я. В этот раз голос был тихим, усталым. — Пожалуйста. Уходи.
Он смотрел на меня долго. Я видела, как он оценивает, просчитывает, решает, насколько далеко может зайти. Игорь всегда был хорош в этом — чувствовать границы, за которые нельзя переступать. Он знал, когда надавить, а когда отступить, чтобы вернуться снова.
— Хорошо, — сказал он. — Я уйду. Но я вернусь. Подумай над моими словами. Не дай себя обмануть.
Он развернулся и вышел. Колокольчик над дверью звякнул, и звук этот показался мне выстрелом.
Я стояла за прилавком, сжимая край столешницы, и смотрела на дверь, которая закрылась за ним. Розы остались на прилавке — огромный букет алых роз, которые пахли так, как пахла моя прошлая жизнь. Тяжело, приторно, удушающе.
Я смотрела на них и чувствовала, как слезы подступают к глазам. Не от боли — от бессилия. Я думала, что убежала. Я думала, что оставила его в прошлом. Я думала, что построила новую жизнь, в которой ему нет места. А он пришел — и в одно мгновение разрушил то хрупкое спокойствие, которое я собирала по крупицам.
Я взяла букет, вышла на улицу, бросила его в мусорный бак. Розы упали в грязную воду, и их алые лепестки показались мне пятнами крови.
Я вернулась в мастерскую, села на стул и уставилась в одну точку. В голове крутились его слова: «Ты для него не женщина, ты оружие». «Он просто играет». «Он умеет только завидовать».
Я
знала, что это неправда. Я знала, что Игорь лжет, манипулирует, давит на мои страхи. Но знание не убивает страх. Страх жил во мне, рос, заполнял собой все пространство, оставленное сомнениями.А что, если он прав? Что, если Алексей действительно просто играет? Что, если я для него — способ доказать, что он лучше брата? Что, если он использует меня, чтобы наконец выйти из тени?
Я вспомнила его взгляд на фотографии — тот, который я рассматривала часами, пытаясь понять. Нежность, тоска, любовь — это было в нем. Но могло ли это быть чем-то другим? Завистью? Желанием обладать тем, что принадлежало другому?
Я закрыла лицо руками. Я не хотела в это верить. Я не хотела сомневаться. Но Игорь умел сеять сомнения. Он всегда умел. Это было его оружием — сделать так, чтобы ты усомнилась в себе, в других, в реальности, которую видишь своими глазами.
Телефон зазвонил. Я посмотрела на экран — Алексей.
Я не взяла. Я смотрела, как экран гаснет, и чувствовала, как что-то во мне сжимается. Я не могла говорить с ним сейчас. Я не могла слышать его голос, потому что боялась, что услышу в нем то, что вложил в мою голову Игорь. Или, наоборот, не услышу то, что нужно услышать.
Он позвонил снова. Я сбросила. Написала в сообщении: «Не могу говорить. Потом».
Он ответил через минуту: «Что случилось? Ты в порядке?».
Я не ответила.
Я просидела в мастерской до вечера. Не работала, не ела, не пила. Просто сидела, смотрела на цветы, которые когда-то приносили мне радость, и чувствовала, как мир вокруг меня снова становится серым.
Колокольчик над дверью звякнул. Я подняла голову, ожидая увидеть Алексея. Но это была Катя.
— Роза, — сказала она, входя. — Ты не отвечаешь на звонки. Я волновалась.
— Я в порядке, — сказала я, но по голосу было понятно, что это неправда.
Катя подошла, села рядом. Взяла мою руку, холодную и безжизненную.
— Что случилось?
— Игорь был здесь, — сказала я.
Она не удивилась. Я поняла, что она уже знала.
— Ты знала? — спросила я.
— Я видела его утром. Он заходил в кофейню, спрашивал, где твоя мастерская. Я не сказала. Но он, видимо, нашел сам.
— Он сказал, что свекровь дала адрес.
Катя помолчала. Потом сказала:
— Я не знаю, как это работает в вашей семье, но если бы мне пришлось выбирать между сыном, который изменил жене, и сыном, который искал ее год, я бы выбрала второго. Может, Анна Петровна тоже выбрала?
Я не ответила. Я не знала. Я не знала, кто из них кого использовал, кто кого любил, кто кого предавал. Я не знала ничего. Я снова была той Розой, которая сомневается, боится, не верит.
— Роза, — Катя повернула меня к себе. — Посмотри на меня. Что он сказал?
— Сказал, что Алексей играет. Что я для него просто способ доказать, что он лучше брата. Что он использует меня.
— Ты веришь в это?
— Не знаю. — Я чувствовала, как слезы текут по щекам, но не вытирала их. — Я хочу не верить. Но он так сказал… и я не знаю. Я не знаю, кому верить.